Ира (prine75) wrote,
Ира
prine75

Что бывает, когда с тобой происходит это

Сначала происходит лето. Прекрасное лето. Четыре недели прекрасной Черногории. Где самолеты рождаются из горы и летят над тобой, гудя и отделяя небо от моря. Где за три евро на любом углу можно купить вполне пригодное для утонченного бытового пьянства питие, а не пойло для русской абстиненции. И где в 22.00 оно не превращается в тыкву исчезает, словно Золушкина карета. Где у тебя наконец-то вырастают зубы ногти и теперь есть что чистить красить. Где белозубые ясноглазые мачо и дыни, текущие оранжевым соком. Где мой гемоглобин вырос с 78 до 93, ура. Четыре недели рая эконом-класса.
Потом тебя изгоняют из рая из-за отсутствия визы, и ты оказываешься в аду на Родине. Потом тебя выгоняют на работу. Лето показывают только во снах и ностальгических адриатически-балканских снимках двадцати восьми закатов и одного рассвета. Потом ты вспоминаешь, что через полторы недели новый учебный год, и бежишь в магазин покупать два пенала. А потом ты просыпаешься от щелчка: с этого дня тебе сорок лет.

- Ты теперь такая же, как мы, - сказала мне сегодня вампирша подруга.
- Когда мне исполнилось сорок лет, моя дочь сказала: «если я когда-нибудь доживу до такого своего дня, я запрусь в комнате, завешу окна и зеркала и буду весь день плакать, потому что я теперь старая», - сказала моя одноклассница.
- Сорок лет — прекрасный возраст, самое время для третьего ребенка, - сказала другая моя одноклассница.
- Ирка. Годы идут, а ты все такая же искра языкастая, - сказала третья.
- Это устаревшая информация. У тебя там в твоей Москве давно не обновлялось приложение «Петербургский сплин», или изображение с низким разрешением, поэтому тебе меня плохо видно, - честно поправила я. Хотя вставить перо в нежное место — это да, это я завсегда пожалуйста, отчего ж. Остроумие и его отношение к бессознательному. Женская злость, социальная проблема.
- А почему Вы сегодня такая красивая? - спросил меня неординарный клиент девяти лет.- У Вас разве что-нибудь случилось? Нет? Ну, так, значит, сегодня случится, раз Вы такая.

Ты отвечаешь в день на сто звонков и сообщений. Листаешь два десятка пропущенных вызовов. Светски беседуешь со своим Бывшим, на котором полжизни тому назад свет клином и из-за которого шаги навсегда, и чувствуешь: больше у тебя не шевелится. Сколько раз с ним беседуешь — столько раз это чувствуешь. Столько раз об этом думаешь. Тычешь палочкой: да, не шевелится. Потом думаешь, что завтра на работу. Что впереди еще полжизни. Таким образом, 40 лет — период полураспада.
Потом ты, поджав ноги, пьешь сухое красное и лениво листаешь попросившуюся к тебе в руки Саган. Натыкаешься на знакомое с куда-то девшейся юности: «Подобно всем людям, живущим среди каких-то полукомедий, я выносила только те, что ставила сама и сама смотрела». Переводишь пьяный томный взгляд за окно, и от вида соседней панельной девятиэтажки само собой в тебе всплывает:
Была бы я шикарной женщиной -
Все обошлось бы малой болью...
Потом садишься за компьютер и набираешь текст. Постишь его в ЖЖ. Копипастишь на Фейсбуке, чтобы слава мимо не прошла. Идешь в душ. Ложишься спать. Засыпая, думаешь: «Вот какого хрена ты такая депрессивная? В женщинах твоего возраста разудало танцует внутренняя богиня. В них неистово блещет внутренний гений». Опять прислушиваешься к себе. Нет, блин, кроме внутреннего дебила, нет у тебя никого. И засыпаешь с этим своим дебилом. Твоим сорока годам осталось 364 дня.

На самом деле все хорошо. Есть семья. Одна. В семье есть дети. Два. Работа тоже есть. Три. Остальное само собой — притянется, наладится, улучшится. Не надо чинить то, что не сломалось. Хорошо все. И ты засыпаешь с улыбкой. Ну, и с дебилом своим, конечно.
Tags: личная драма
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments